Escena de lectura

Sentada en el sillón de la galería de mi casa, en el verano bonaerense del 2014, pasada la media noche, abría el libro que me había comprado en invierno con mi mejor amiga. Me había rehusado a leerlo porque no estaba segura de si me iba a gustar. Me lo compré pensando en que era un poco comercial, en que el nombre era lindo y en que la historia era un clásico morboso que una adolescente de 16 años no podía dejar de leer.

Como siempre, porque la ansiedad es más fuerte que yo y lo hago con cada novela medianamente larga que leo, empecé leyendo el epílogo. En este caso llamado “Acerca de un libro titulado «Lolita»”. Al terminarlo me interesé: volví al inicio y empecé a leer el prólogo del autor bajo una personalidad falsa. Seguí con la primera parte: “Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío”.

Antes de leer la segunda parte hice una pausa. Mire el reloj y eran las 3 de la mañana, pero no tenía planeado irme a dormir ni mucho menos dejar la historia por la mitad. Estuve un rato pensando en qué pasaría en lo que faltaba, en que Lolita y Humbert Humbert tenían que estar juntos. ¿Cómo? ¿Que una nena de 12 años tenía que mantener una relación con un hombre de mediana edad? Sí. Vladmir Nabokov me había manipulado a tal punto. Me volví loca cuando me di cuenta de todo en eso en 20 minutos mientras miraba a la nada misma –el fuego de la antorcha con citronella que estaba en la mesa para ahuyentar mosquitos– y escuchaba a los grillos y a algún que otro búho.

La segunda parte del libro la leí despectivamente, pero pensando en que Nabokov era tan astuto como psicópata. Eran las 7 de la mañana cuando terminé la segunda parte y volví a leer el epílogo. Me pude dormir recién a las 9. No sólo había sido manipulada mentalmente, si no también que el morbo en varios momentos me pareció bello y hasta excitante.

Hasta el día de hoy, por más de que sólo tengo 20 años, con todas las novelas y cuentos que leí, no hubo autor que me haya manipulado tanto como él.

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